Raccontano, le cronache dell´antichitā mitica, di metamorfosi varie. E di Niobe, madre superba dapprima, e poi dolorosissima. Gli dči le uccisero i figli, per vendetta. Ne ebbero pietā alla fine. E la trasformarono in pietra. Ma da quel sasso, da quella roccia insensibile, sgorgō una sorgente di lacrime. Anche a Vigāta accadono fatti da far girare le sante cose, i cosiddetti ´cabasisi´, nell´anno di grazia 1942: mentre guasconeggiano marronate fascistissime, e svampano i primi fuochi che scommuovono l´aria e preludono allo sbarco degli alleati. Non ci sono dči a Vigāta. Ma regolaritā abitudinarie. Treni che vanno e vengono strasciconi. Concertini domenicali. Rispetti e convenevoli. Prodigi d´ingegno anche, di brava gente e di uomini d´onore. E arcaici istinti, primitivitā animale, e violenza selvaggia nell´ombra. La mostruositā č dentro, negli interstizi della feriale convivenza. Cospira. E quando esplode, feroce e distruttiva, č la provvidenza del dolore a intervenire. Con il ritorno delle antiche metamorfosi. Con la pietrificazione. O con la regressione vegetale, che č tentativo disperato di riaccedere al ciclo vitale della natura. Camilleri č il cronista, il favolista e il mitografo della comunitā vigātese. Racconta di Minica e di suo marito, il casellante Nino Zarcuto. Della loro modesta vita nella solitaria casetta gialla, accanto a un pozzo e a un ulivo saraceno: in mezzo a un paesaggio arcigno, blandito dal vicino mare e dalla luce. Vogliono la grazia di un figlio, i due casellanti. Si prodigano. Ma la violenza č un gorgo voraginoso, che risucchia i due coniugi. Il dolore č atroce, straziante. Pietrifica. Minica č una Niobe, ora in un´umile mitologia rusticale. Ha per occhi due laghi trabpccanti. Vuole essere madre tuttavia. E ostinata. Una fantasticheria vegetale le fa credere di poter diventare albero. Di mettere radici e di dar frutti, dopo essere stata innestata. Il marito l´asseconda, amoroso e sollecito. Il figlio arriva infine, come arrivano i miracoli: donato dagli scrolloni della morte e della guerra. Camilleri si apposta negli svolti della tragedia. E vi aspetta il lettore, con una candela accesa in mano. (Salvatore Silvano Nigro)
